El cementerio

                Los cinco de negro, ataviados con capuchas. Nuestros pasos se dirigían directamente al cementerio del pueblo. Como en todos los pueblos siempre se decía que se oían voces y los muertos salían de sus tumbas. A nuestros dieciséis años, estábamos sedientos de aventuras.

                Yo llevaba la ouija, Laura la botella de tequila que le había robado a su madre y los demás seguían nuestros pasos cogidos de la mano.

                Lo que pasó aquella noche no se lo hemos contado a nadie, hasta hoy.

                Nos sentamos ante las lápidas más antiguas del cementerio, en círculo con la tabla en medio. Sabíamos que por la mañana aquello se llenaría de vivos visitando a los muertos que ahora visitábamos nosotros. Fuimos pasando la botella, y bebiendo, mientras nuestras manos se deslizaban por la tabla.

                Cualquier sonido era motivo de un grito ahogado, mirábamos a nuestras espaldas continuamente.

                De repente susurros a nuestro alrededor, sombras acercándose a nosotros con sus manos acusadoras en busca de alguna víctima.

                - ¡Arriba holgazanes! ¡Qué poco respeto a los muertos!

                El sepulturero nos zarandeaba, mientras cientos de ojos nos miraban reprochando nuestra conducta. El sol nos deslumbraba. Nos habíamos dormido.