El secreto de la avaricia

                Mi casa es un adosado en una urbanización en la costa de algún lugar de España. De esas que son todas iguales, pero separadas por sus muros. Tengo una piscina comunitaria en la que me paso todos los días de verano. Allí hablo y cotilleo con las vecinas de la urbanización, veo a los hijos de otras saltar en el agua y chapotear hasta la saciedad.

                Pero luego llega el invierno, y aunque, por nuestro clima, la piscina podría estar abierta durante todo el año, la cierran porque estamos deseando ponernos las botas y los pantalones largos, no vaya a ser que le dé por caer las temperaturas a bajo cero.

                Lo que más me gusta de mi casa es la tranquilidad. Durante el invierno todos vuelven a sus casas, todos menos yo. Que me quedo en mi casa de verano para siempre. Y es que mi casa es mi tesoro. En ella guardo todo lo que es importante para mí.

                Hoy os lo cuento porque no sabéis quien soy, ni donde vivo en realidad, gracias a la masificación en la construcción, casas como la mía hay millones. Tampoco os daré mi nombre, podría daros uno falso, pero, ¿para qué? Nunca me vais a llamar.

                Así que os contaré mi secreto, el mayor secreto que tengo guardado desde hace años, concretamente desde que tengo mi casa.

                Y es que cuando me la compré, sin hipoteca, empecé a hacer lo que más quería. Cuando entráis en ella, puede ser que no os fijéis, y no os deis cuenta de lo especial que es. Mi salón está cubierto por estanterías. No tengo televisión, solo libros. Libros de todas las épocas y de todos los géneros. Cualquiera que los vea podrá elegir alguno, porque seguro que hay uno que le llama la atención. Todos los he leído, y todos son primeras ediciones. Unas me han costado más que otras.

                El resto de la casa no se diferencia de otras casas que hay por ahí. Solo los entendidos podrán ver en las paredes, verdaderas obras de arte. Van Gogh, Monet, Picasso, Dalí, Rembrandt,… Todas ellas originales.

                ¿Qué cómo es posible? ¿Cómo una funcionaria como yo se puede permitir todos estos tesoros? El dinero mueve montañas. Y yo tengo mucho, solo os diré que soy una chica con suerte, hija única de unos padres muertos que amasaron una fortuna.

                Sí, mis padres murieron, una gran tragedia. Un accidente de coche, parece ser que alguien manipuló los frenos. La investigación se cerró sin encontrar al culpable. Dejando una niña huérfana de tan solo doce años.

                Pero bueno, ya os estoy dando demasiada información sobre mí. Solo quería deciros, que esa no es mi verdadera fortuna. Mi fortuna se encuentra en mi sótano. Cuando bajo las escaleras al piso inferior, el olor invade mis fosas nasales. Y yo me encuentro rodeada de primeras ediciones de libros que muchos dirían que deben estar en las Bibliotecas. El Quijote, El Libro del Buen Amor, El Lazarillo de Tormes (con el verdadero nombre del autor), Niebla,… Y montones más, que ni siquiera se sabe de su existencia.

                Tengo cuadros envueltos y enrollados, cuadros apilados, porque las paredes de mi casa no los aguantarían.

                Y todo es solo para mí y para mis ojos. Nadie ha entrado jamás en mi casa. Y nadie lo hará. Porque todo esto es solo mío, otros ojos no sabrían valorar el valor de mis reliquias. Y por supuesto nadie debe saber jamás que las tengo aquí guardadas.

                Me tacharéis de avariciosa, pero aquí no tengo ni la cuarta parte de lo que debería tener. Estoy en trámites con un museo, no os diré cual, para comprar tres nuevos cuadros. Al mismo tiempo, estoy en contacto con la Universidad de Salamanca, allí hay libros que tienen que estar en mi colección.

Soberbia

Ira